Middle-Ages Crisis (Le moyenâgeux)

The only bit of remonstrance
I would lodge against my parents
Is their timeframe for one climax
As they made the beast with two backs

I was born, half-assed reprobate
A full half-millennium too late
Forgive me, family princes
For my Middle Ages crisis.

Rather I saw the light of day
When minstrels and thieves had their way
And that I watched a snow flurry
Fall in the fifteenth century

I would have gone on to dally
Down a pungent, swarming alley
Sharing ill-gotten gains and fate
With truants destined for Newgate.

Having joined Thomas Mallory
In deeds fit for the pillory
I would then have followed Geoffrey
On his quest for making merry

I would have revelled in the din
Of the guests at the Tabard Inn
And afterward swapped a story
On the road to Canterbury.

I would have duly put to rest
All the claims in the pilgrims’ geste
And travelled down the pleasure path
With no less than the Wife of Bath.

I’d have kissed Alison’s behind
Happily robbed the Miller blind
Then sacrificed on love’s altar
His faire wife and maiden daughter.

I’d have listened to the Nun’s tale
Then offered her a piece of tail
For in those days the priory
Fornicated a priori.

Witness the abbess of Pourras
Who religiously sold her ass
For knowledge, lawful and carnal
On the far side of the Channel.

In the end, angels of the watch
Would have deemed me fit to dispatch
I would have gone down one last turn
Of the road, to hang at Tyburn

I’d have met my timely demise
Free of remorse and full of lice
Choking one last verse in the noose
To the end, singing and footloose.

Alas! All this is but a song
Something has gone terribly wrong
Tyburn’s hanging tree of the damn’
Is now buried in macadam

The gutless and bloodless Shambles
Make for pleasant shopping ambles
Something’s rotten in the kingdom
Of grand thievery and whoredom.

I won’t die in Newgate prison
But in bed, for no good reason
I will die, hardly gallows bait
A full five centuries too late

My last words be a lewd offer
To add to the tales of Chaucer
And may I wrap around my tongue
The chords of a medieval song.

My last words be a lewd offer
To add to the tales of Chaucer
Forgive me, family princes
For my Middle Ages crisis.

© Didier Delahaye, 2012

Le seul reproche, au demeurant
Qu’aient pu mériter mes parents
C’est d’avoir pas joué plus tôt
Le jeu de la bête à deux dos

Je suis né, même pas bâtard
Avec cinq siècles de retard
Pardonnez-moi, Prince, si je
Suis foutrement moyen-âgeux

Ah, que n’ai-je vécu, bon sang
Entre quatorze et quinze cent
J’aurais retrouvé mes copains
Au trou de la pomme de pin

Tous les beaux parleurs de jargon
Tous les promis de Montfaucon
Les plus illustres seigneuries
Du royaume de truanderie

Après une franche repue
J’eusse aimé, toute honte bue
Aller courir le cotillon
Sur les pas de François Villon

Troussant la gueuse et la forçant
Au cimetière des Innocents
Mes amours de ce siècle-ci
N’en aient aucune jalousie

J’eusse aimé le corps féminin
Des nonnettes et des nonnains
Qui, dans ces jolis temps bénis
Ne disaient pas toujours “nenni”

Qui faisaient le mur du couvent
Qui, Dieu leur pardonne, souvent
Comptaient les baisers, s’il vous plaît
Avec des grains de chapelet

Ces petites sœurs, trouvant qu’à leur goût
Quatre évangiles c’est pas beaucoup
Sacrifiaient à un de plus
L’évangile selon Vénus

Témoin, l’abbesse de Pourras
Qui fut, qui reste et restera
La plus glorieuse putain
De moines du quartier Latin

À la fin, les anges du guet
M’auraient conduit sur le gibet
Je serais mort, jambes en l’air
Sur la veuve patibulaire

En arrosant la mandragore
L’herbe aux pendus qui revigore
En bénissant avec les pieds
Les ribaudes apitoyées

Hélas, tout ça, c’est des chansons
Il faut se faire une raison
Les choux-fleurs poussent à présent
Sur le charnier des Innocents

Le trou de la pomme de pin
N’est plus qu’un bar américain
Y a quelque chose de pourri
Au royaume de truanderie

Je mourrai pas à Montfaucon
Mais dans un lit, comme un vrai con
Je mourrai, pas même pendard
Avec cinq siècles de retard

Ma dernière parole soit
Quelques vers de Maître François
Et que j’emporte entre les dents
Un flocon des neiges d’antan

Ma dernière parole soit
Quelques vers de Maître François
Pardonnez-moi, Prince, si je
Suis foutrement moyen-âgeux

Georges Brassens, 1966