Brigit (Marinette)

When I went to sing a sweet serenade over to Brigit
She had already left to go to a concert, damn it!
With my little song, I looked like a faw-king eejit
With my little song, I looked like an eejit.

When I took a fresh homemade apple pie over to Brigit
She had already left to go out to dinner, damn it!
With my little pie, I looked like a faw-king eejit
With my little pie, I looked like an eejit.

When I took a bicycle as a gift over to Brigit
She had already gone and bought herself a car, damn it!
With my little bike, I looked like a faw-king eejit
With my little bike, I looked like an eejit.

When I arrived for a romantic date over with Brigit
She had already found another guy to love, damn it!
With my little bouquet, I looked like a faw-king eejit
With my lil’ bouquet, I looked like an eejit.

When I went jealousy stricken to blow the brains of Brigit
She had already died of an exotic flu, damn it!
With my little gun, I looked like a faw-king eejit
With my little gun, I looked like an eejit.

When I went mournfully to the graveyard to bury Brigit
She had already gone and risen from her grave, damn it!
With my little wreath, I looked like a faw-king eejit
With my little wreath, I looked like an eejit.
With my little wreath, I looked like a a faw-king eejit
Eejit or no eejit, the hell with Brigit!

© Didier Delahaye, 2004

Quand j´ai couru chanter ma p´tit´ chanson pour Marinette
La belle, la traîtresse était allée à l´opéra
Avec ma p´tit´ chanson, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec ma p´tit´ chanson, j´avais l´air d´un con.

Quand j´ai couru porter mon pot d´moutarde à Marinette
La belle, la traîtresse avait déjà fini d´dîner
Avec mon petit pot, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec mon petit pot, j´avais l´air d´un con.

Quand j´offris pour étrenne un´bicyclette à Marinette
La belle, la traîtresse avait acheté une auto
Avec mon p´tit vélo, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec mon p´tit vélo, j´avais l´air d´un con.

Quand j´ai couru tout chose au rendez-vous de Marinette
La bell´ disait: “J´t´adore” à un sal´ typ´ qui l´embrassait
Avec mon bouquet d´fleurs, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec mon bouquet d´fleurs, j´avais l´air d´un con.

Quand j´ai couru brûler la p´tit´ cervelle à Marinette
La belle était déjà morte d´un rhume mal placé
Avec mon revolver, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec mon revolver, j´avais l´air d´un con.

Quand j´ai couru lugubre à l´enterr´ment de Marinette
La belle, la traîtresse était déjà ressuscitée
Avec ma p´tit´ couronn´, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec ma p´tit´ couronn´, j´avais l´air d´un con.

Georges Brassens, 1956