Pornophone (Le pornographe)

When I was no more than a lad
I never swore, thanks to my dad
And if I ever thought of smut
I kept it to myself, but
Now that I go guitar in hand
Singing with or without a band
I’ve found out you can make a buck
By singing fuck.

Chorus:
I’m the pornophone
Of the gramophone
The swear-opod
Of the I-Pod

To give audiences a cheap laugh
I poke them with my funny staff
Enough salaciousness I spew
To knock a nun off her pew
But when I am back home again
I atone for my rude refrain
And tell myself at bedtime prayer
“Don’t goddamn swear!”
Chorus

Some people are workaholic
Me, I was raised a catholic
For every sinful transgression
I can go to confession
I found hard to swallow the Host
So I gave up the Holy Ghost
Now good Christians I simply tell
To go to hell!
Chorus

My wife is, between you and I
Sweet and easy as sugar pie
Her legs she’s as likely to spread
For Tom, Dick, Harry or Fred
How can I put this in a song
For the enjoyment of a throng
And not say that my butter tart
Is but a tart?
Chorus

I would be happy as a clam
Though not as silent, I’ll be damn’
Waxing in complete innocence
Poetic about romance
But my adjudicating muse
Told me no one I will amuse
Lest the lass in my song is but
A dirty slut.
Chorus

There are some who’d pin on Frenchness
My vocalizing raunchiness
Being a by-product of Gaul
Goes hand in hand with some gall
Pardon my English, I’ll differ
‘Twas in the land of conifer
That I picked from mine and trucker:
“Motherfucker.”
Chorus

If I’m downtown at Miller time
I’ll indulge, this is not a crime
In watching from a pub window
The milling crowd on the go
I like to muse and speculate
On passing folks and calculate
The ratio between gentle souls
And plain assholes.
Chorus

The politically correct kind
Not doubt have in back of their mind
That I soon toss my filthy bones
To hellhound or Davy Jones
But may a god of love and fear
Who’s been known to turn a deaf ear
Brush aside lowly semantics
And the antics…

Of the pornophone
Of the gramophone
The swear-opod
In your I-Pod.

© Didier Delahaye, 2005

Autrefois, quand j´étais marmot
J´avais la phobie des gros mots
Et si j´pensais ” merde ” tout bas
Je ne le disais pas… mais
Aujourd´hui que mon gagne-pain
C´est d´parler comme un turlupin
Je n´pense plus ” merde “, pardi
Mais je le dis.

Refrain:
J´suis l´pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson.

Afin d´amuser la gal´rie
Je crache des gauloiseries
Des pleines bouches de mots crus
Tout à fait incongrus… mais
En m´retrouvant seul sous mon toit
Dans ma psyché j´me montre au doigt
Et m´crie: ” Va t´faire, homme incorrec´
Voir par les Grecs !”
Refrain

Tous les sam´dis j´vais à confess´
M´accuser d´avoir parlé d´fess´s
Et j´promets ferme au marabout
De les mettre tabou… mais
Craignant, si je n´en parle plus
D´finir à l´Armée du Salut
Je r´mets bientôt sur le tapis
Les fesses impies.
Refrain

Ma femme est, soit dit en passant
D´un naturel concupiscent
Qui l´incite à se coucher nue
Sous le premier venu… mais
M´est-il permis, soyons sincèr´s
D´en parler au café-concert
Sans dire qu´elle a, suraigu
Le feu au cul ?
Refrain

J´aurais sans doute du bonheur
Et peut-être la Croix d´Honneur
A chanter avec décorum
L´amour qui mène à Rom´… mais
Mon ang´ m´a dit : ” Turlututu
Chanter l´amour t´est défendu
S´il n´éclôt pas sur le destin
D´une putain “
Refrain

Et quand j´entonne, guilleret
A un patron de cabaret
Une adorable bucolique
Il est mélancolique… et
Me dit, la voix noyée de pleurs
” S´il vous plaît de chanter les fleurs
Qu´ell´s poussent au moins rue Blondel
Dans un bordel “
Refrain

Chaque soir avant le dîner
A mon balcon mettant le nez
Je contemple les bonnes gens
Dans le soleil couchant… mais
N´me d´mandez pas d´chanter ça, si
Vous redoutez d´entendre ici
Que j´aime à voir, de mon balcon
Passer les cons
Refrain

Les bonnes âmes d´ici bas
Comptent ferme qu´à mon trépas
Satan va venir embrocher
Ce mort mal embouché… mais
Mais veuille le grand manitou
Pour qui le mot n´est rien du tout
Admettre en sa Jérusalem
A l´heure blême…

Le pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson.

Georges Brassens, 1958