Not only in the big city
Are there crimes aplenty
In our village also we can
Assassinate a man
In our village also we can
Assassinate a man.

His hair was grey and almost gone
Yet innocence clung on
His heart could not resist a fling
With a pretty young thing
His heart could not resist a fling
With a pretty young thing.

But sweet taste of sugar and spice
Alas comes with a price
For the thrills of a youthful pout
His money soon ran out
For the thrills of a youthful pout
His money soon ran out.

When she asked that he filled her hat
Sadly he replied that
He was as poor as a church mouse
She buttoned up her blouse
He was as poor as a church mouse
She buttoned up her blouse.

She went to fetch her true lover
Who was greedy as her
They turned on the old man and did
A truely evil deed
They turned on the old man and did
A truely evil deed.

Together they set out to grim-
-ly assassinate him
When he gave his final whisper
She gave him the finger
When he gave his final whisper
She gave him the finger.

They searched every nook and cranny
And found not one penny
But mortgages against the house
But countless I.O.U.’s
But mortgages against the house
But countless I.O.U.’s.

Overtaken with great remorse
She knelt down by his corpse
And with her first sincere caress
She begged his forgiveness
And with her first sincere caress
She begged his forgiveness.

When the police came on the scene
They found her still crying
One honest show of emotion
Saved her from damnation
One honest show of emotion
Saved her from damnation.

The day the gallows sealed her fate
She went through heaven’s gate
Some bigots have had from this point
Their noses out of joint
Some bigots have had from this point
Their noses out of joint.

Not only in the big city
Are there crimes aplenty
In our village also we can
Assassinate a man
In our village also we can
Assassinate a man.

© Didier Delahaye, 2002

C´est pas seulement à Paris
Que le crime fleurit
Nous, au village, aussi, l´on a
De beaux assassinats
Nous, au village, aussi, l´on a
De beaux assassinats.

Il avait la tête chenue
Et le cœur ingénu
Il eut un retour de printemps
Pour une de vingt ans
Il eut un retour de printemps
Pour une de vingt ans.

Mais la chair fraîch´, la tendre chair
Mon vieux, ça coûte cher
Au bout de cinq à six baisers
Son or fut épuisé
Au bout de cinq à six baisers
Son or fut épuisé.

Quand sa menotte elle a tendue
Triste, il a répondu
Qu´il était pauvre comme Job
Elle a remis sa rob´
Qu´il était pauvre comme Job
Elle a remis sa rob´.

Elle alla quérir son coquin
Qu´avait l´appât du gain
Sont revenus chez le grigou
Faire un bien mauvais coup
Sont revenus chez le grigou
Faire un bien mauvais coup.

Et pendant qu´il le lui tenait
Elle l´assassinait
On dit que, quand il expira
La langue ell´ lui montra
On dit que, quand il expira
La langue ell´ lui montra.

Mirent tout sens dessus dessous
Trouvèrent pas un sou
Mais des lettres de créanciers
Mais des saisies d´huissiers
Mais des lettres de créanciers
Mais des saisies d´huissiers.

Alors, prise d´un vrai remords
Elle eut chagrin du mort
Et, sur lui, tombant à genoux,
Ell´ dit : ” Pardonne-nous ! “
Et, sur lui, tombant à genoux,
Ell´ dit : ” Pardonne-nous ! “.

Quand les gendarm´s sont arrivés
En pleurs ils l´ont trouvée
C´est une larme au fond des yeux
Qui lui valut les cieux
C´est une larme au fond des yeux
Qui lui valut les cieux.

Et le matin qu´on la pendit
Ell´ fut en paradis
Certains dévots, depuis ce temps
Sont un peu mécontents
Certains dévots, depuis ce temps
Sont un peu mécontents.

C´est pas seulement à Paris
Que le crime fleurit
Nous, au village, aussi, l´on a
De beaux assassinats
Nous, au village, aussi, l´on a
De beaux assassinats.

Georges Brassens, 1962

In forest pond to which tales allude
I found her bathing in the nude
When a gust of wind swift and impish
Picked up all her clothes and vanished.

She beckoned to me in her dismay
Her eyes begging whether I may
A makeshift costume for her gather
From nearby leaves and wild heather.

With the petals of the roses wild
A blouse of red for her I tied
But she was so delicate and small
I used one bloom and that was all.

With the tendrils of the climbing vine
A petticoat of green I twined
But her hips and her waist were so small
I used one leaf and that was all.

Her lips she offered in all candor
As if to reward my labour
Against them so fervently I pressed
That soon again she was undressed.

This must have pleased the little naiad
For frequently she would, unclad
Go bathing in the forest clearing
While surreptitiously praying…
…praying for wind.

© Didier Delahaye, 2003

Dans l’eau de la claire fontaine
Elle se baignait toute nue.
Une saute de vent soudaine
Jeta ses habits dans les nues.

En détresse, elle me fit signe,
Pour la vêtir, d’aller chercher
Des morceaux de feuilles de vigne,
Fleurs de lis ou fleurs d’oranger.

Avec des pétales de roses,
Un bout de corsage lui fis.
Mais la belle n’était pas bien grosse :
Une seule rose a suffi

Avec le pampre de la vigne,
Un bout de cotillon lui fis.
Mais la belle était si petite
Qu’une seule feuille a suffi.

Elle me tendit ses bras, ses lèvres,
Comme pour me remercier…
Je les pris avec tant de fièvre
Qu’ell’ fut toute déshabillée.

Le jeu dut plaire à l’ingénue,
Car, à la fontaine souvent,
Ell’ s’alla baigner toute nue
En priant Dieu qu’il fit du vent,
Qu’il fit du vent…

Georges Brassens, 1961

Joan of Heart, sweet Joan of Heart
Her door’s always open to wayfaring stranger’
You can lay your troubles away in her manger
May good Christians not take offense
She’ll take you in as a roomer
With no need to bring incense or myrrh.

At Joan of Heart’s, sweet Joan of Heart
No matter who you are, no matter when it is
As if by miracle, with the greatest of ease
You become a part of her family
Inside her heart, inside her womb
There’s always for others a little room.

Joan of Heart, sweet Joan of Heart
She is poor with little to throw into her pot
But whatever she serves sates the hungriest lot
From the way that she offers it
Her bread is cake, her water’s wine
And her tin platter gold, genuine.

Joan of Heart, sweet Joan of Heart
You pay her when you can a price better than fair
A kiss on her forehead or the white of her hair
A little lick from your guitar
The whereabouts of a stray cur
Of a mangy cat, for good measure.

Joan of Heart, sweet Joan of Heart
Amid cabbage and rose never found an infant
To cherish and against all odds and ills defend
To hold on her lap and bosom
To suckle sweetly at her breast
Any lesser than her would be distressed.

But Joan of Heart, sweet Joan of Heart
Does not in the slightest give a darn or a hoot
To be the Ma of one or more, the point is moot
When she is a universal mother
When all the children of the earth
Of the sea, of the air, of the sky are hers.

© Didier Delahaye, 2004

Chez Jeanne, la Jeanne
Son auberge est ouverte aux gens sans feu ni lieu
On pourrait l’appeler l’auberge du Bon Dieu
S’il n’en existait déjà une
La dernière où l’on peut entrer
Sans frapper, sans montrer patte blanche.

Chez Jeanne, la Jeanne
On est n’importe qui, on vient n’importe quand
Et, comme par miracle, par enchantement
On fait partie de la famille
Dans son cœur, en s’ poussant un peu
Reste encore une petite place.

La Jeanne, la Jeanne
Elle est pauvre et sa table est souvent mal servie
Mais le peu qu’on y trouve assouvit pour la vie
Par la façon qu’elle le donne
Son pain ressemble à du gâteau
Et son eau à du vin comm’ deux gouttes d’eau.

La Jeanne, la Jeanne
On la pai’ quand on peut des prix mirobolants
Un baiser sur son front ou sur ses cheveux blancs
Un semblant d’accord de guitare
L’adresse d’un chat échaudé
Ou d’un chien tout crotté comm’ pourboire.

La Jeanne, la Jeanne
Dans ses rose’ et ses choux n’a pas trouvé d’enfant
Qu’on aime et qu’on défend contre les quatre vents
Et qu’on accroche à son corsage
Et qu’on arrose avec son lait
D’autres qu’elle en seraient tout’ chagrines.

Mais Jeanne, la Jeanne
Ne s’en soucie pas plus que de colin-tampon
Être mère de trois poulpiquets, à quoi bon
Quand elle est mère universelle
Quand tous les enfants de la terre
De la mer et du ciel sont à elle.

Georges Brassens, 1962

Even though boors beyond measure
Label them ladies of pleasure
The pleasure is someone else’s not theirs
I swear, I swear
The pleasure is someone else’s not theirs.

Pounding the pavement after dark
Is hardly a walk in the park
They go out half-dressed, weather foul or fair
I swear, I swear
They go out half-dressed, weather foul or fair.

Streetwalking takes a toll, sisters
They get bunions, corns and blisters
And they go through heels, one pair after pair
I swear, I swear
And they go through heels, one pair after pair.

They wet nurse the pathetic john
They call him tiger, call him hon’
They’ll give any prick tender loving care
I swear, I swear
They’ll give any prick tender loving care.

When they’re lucky they drink the wine
Of some big filthy loaded swine
They fill their cornucopia, fair and square
I swear, I swear
They fill their cornucopia, fair and square.

They’re blasted by public outrage
They’re rattled in the copper’s cage
They’re skirting around an HIV snare
I swear, I swear
They’re skirting around an HIV snare.

Though they copulate all life long
Ten times a day croon a love song
A wedding veil never graces their hair
I swear, I swear
A wedding veil never graces their hair.

Son of a bitch and a zealot
Do not snicker at the harlot
The Magdalen whose cross you’ll never bear
I swear, I swear
The Magdalen whose cross you’ll never bear.

You came that close, righteous brother
To have this whore as a mother
This battered old whore extraordinaire
I swear, I swear
This battered old whore extraordinaire.

© Didier Delahaye, 2004

Bien que ces vaches de bourgeois
Les appellent des filles de joie
C’est pas tous les jours qu’ell’s rigolent
Parole, parole
C’est pas tous les jours qu’elles rigolent.

Car, même avec des pieds de grues
Fair’ les cent pas le long des rues
C’est fatigant pour les guibolles
Parole, parole
C’est fatigant pour les guibolles.

Non seulement ell’s ont des cors
Des oeils-de-perdrix, mais encor
C’est fou ce qu’ell’s usent de grolles
Parole, parole,
C’est fou ce qu’ell’s usent de grolles.

Y’a des clients, y’a des salauds
Qui se trempent jamais dans l’eau
Faut pourtant qu’elles les cajolent
Parole, parole
Faut pourtant qu’elles les cajolent.

Qu’elles leur fasse la courte échelle
Pour monter au septième ciel
Les sous, croyez pas qu’ell’s les volent
Parole, parole
Les sous, croyez pas qu’ell’s les volent.

Ell’s sont méprisées du public
Ell’s sont bousculées par les flics
Et menacées de la vérole
Parole, parole
Et menacées de la vérole.

Bien qu’ tout’ la vie ell’s fass’nt l’amour
Qu’ell’s se marient vingt fois par jour
La noce est jamais pour leur fiole
Parole, parole
La noce est jamais pour leur fiole.

Fils de pécore et de minus
Ris par de la pauvre Vénus
La pauvre vieille casserole
Parole, parole
La pauvre vieille casserole.

Il s’en fallait de peu, mon cher
Que cett’ putain ne fût ta mère
Cette putain dont tu rigoles
Parole, parole
Cette putain dont tu rigoles.

Georges Brassens, 1960

Ever since man history wrote
And battled to his war’s content
Among all the conflicts of note
If there is one I’d recommend
With due respect to ancient Greece
The war that wins the golden fleece
The war on the top of my list
Is World War I, if I insist

Good old general Hannibal
Was almost right on the money
His big elephants had a ball
They’d have crushed Attila’s pony
But they did not have the same spice
Than the delightful mustard gas
The war on the top of my list
Is World War I, may I insist

We sent in premature exile
The great warrior Napoleon
His bloodthirstiness had some style
And his followers were legion
Had he been given longer run
He might even have topped Verdun
The war on the top of my list
Is still World War I, I insist.

World War II quite naturally
Stands out proud and grim in the past
It was bloody long and ugly
And its ending was a blast
It had a very special stench
That almost befitted a trench
The war on the top of my list
Remains World War I, I persist

I could give a special mention
To the Yankee war in Vietnam
But it lacked in resolution
And today no one gives a damn
Despite the best of intention
I will have to say, Uncle Sam
The war on the top of my list
Is World War, I must insist

I would not want to belittle
The wars of race and religion
They are a fascinating riddle
And they can kill by the million
There’s certainly fun to be had
By waging a little jihad
The war on the top of my list
Is World War I, so I persist

In all likelihood one Sabbath
The gods will decide that they must
Concoct an absolute bloodbath
That will leave all wars in the dust
I will be duly impressed then
But in the meantime I maintain
The war in which I would enlist
Is World War I, I do insist
The war in which I would enlist
Is World War I, I do insist!

© Didier Delahaye, 2004

Depuis que l’homme écrit l’Histoire
Depuis qu’il bataille à cœur joie
Entre mille et une guerr’ notoires
Si j’étais t’nu de faire un choix
A l’encontre du vieil Homère
Je déclarerais tout de suite:
“Moi, mon colon, cell’ que j’préfère,
C’est la guerr’ de quatorz’-dix-huit!”

Est-ce à dire que je méprise
Les nobles guerres de jadis
Que je m’soucie comm’ d’un’cerise
De celle de soixante-dix?
Au contrair’, je la révère
Et lui donne un satisfecit
Mais, mon colon, celle que j’préfère
C’est la guerr’ de quatorz’-dix-huit

Je sais que les guerriers de Sparte
Plantaient pas leurs epées dans l’eau
Que les grognards de Bonaparte
Tiraient pas leur poudre aux moineaux
Leurs faits d’armes sont légendaires
Au garde-à-vous, je les félicite
Mais, mon colon, celle que j’préfère
C’est la guerr’ de quatorz’-dix-huit

Bien sûr, celle de l’an quarante
Ne m’as pas tout à fait déçu
Elle fut longue et massacrante
Et je ne crache pas dessus
Mais à mon sens, elle ne vaut guère
Guèr’ plus qu’un premier accessit
Moi, mon colon, celle que j’ préfère
C’est la guerr’ de quatorz’-dix-huit

Mon but n’est pas de chercher noise
Au guérillas, non, fichtre, non
Guerres saintes, guerres sournoises
Qui n’osent pas dire leur nom,
Chacune a quelque chos’ pour plaire
Chacune a son petit mérite
Mais, mon colon, celle que j’préfère
C’est la guerr’ de quatorz’-dix-huit

Du fond de son sac à malices
Mars va sans doute, à l’occasion,
En sortir une, un vrai délice
Qui me fera grosse impression
En attendant je persévère
A dir’ que ma guerr’ favorite
Cell’, mon colon, que j’voudrais faire
C’est la guerr’ de quatorz’-dix-huit

Georges Brassens, 1958