When I went to sing a sweet serenade over to Brigit
She had already left to go to a concert, damn it!
With my little song, I looked like a faw-king eejit
With my little song, I looked like an eejit.

When I took a fresh homemade apple pie over to Brigit
She had already left to go out to dinner, damn it!
With my little pie, I looked like a faw-king eejit
With my little pie, I looked like an eejit.

When I took a bicycle as a gift over to Brigit
She had already gone and bought herself a car, damn it!
With my little bike, I looked like a faw-king eejit
With my little bike, I looked like an eejit.

When I arrived for a romantic date over with Brigit
She had already found another guy to love, damn it!
With my little bouquet, I looked like a faw-king eejit
With my lil’ bouquet, I looked like an eejit.

When I went jealousy stricken to blow the brains of Brigit
She had already died of an exotic flu, damn it!
With my little gun, I looked like a faw-king eejit
With my little gun, I looked like an eejit.

When I went mournfully to the graveyard to bury Brigit
She had already gone and risen from her grave, damn it!
With my little wreath, I looked like a faw-king eejit
With my little wreath, I looked like an eejit.
With my little wreath, I looked like a a faw-king eejit
Eejit or no eejit, the hell with Brigit!

© Didier Delahaye, 2004

Quand j´ai couru chanter ma p´tit´ chanson pour Marinette
La belle, la traîtresse était allée à l´opéra
Avec ma p´tit´ chanson, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec ma p´tit´ chanson, j´avais l´air d´un con.

Quand j´ai couru porter mon pot d´moutarde à Marinette
La belle, la traîtresse avait déjà fini d´dîner
Avec mon petit pot, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec mon petit pot, j´avais l´air d´un con.

Quand j´offris pour étrenne un´bicyclette à Marinette
La belle, la traîtresse avait acheté une auto
Avec mon p´tit vélo, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec mon p´tit vélo, j´avais l´air d´un con.

Quand j´ai couru tout chose au rendez-vous de Marinette
La bell´ disait: “J´t´adore” à un sal´ typ´ qui l´embrassait
Avec mon bouquet d´fleurs, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec mon bouquet d´fleurs, j´avais l´air d´un con.

Quand j´ai couru brûler la p´tit´ cervelle à Marinette
La belle était déjà morte d´un rhume mal placé
Avec mon revolver, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec mon revolver, j´avais l´air d´un con.

Quand j´ai couru lugubre à l´enterr´ment de Marinette
La belle, la traîtresse était déjà ressuscitée
Avec ma p´tit´ couronn´, j´avais l´air d´un con, ma mère
Avec ma p´tit´ couronn´, j´avais l´air d´un con.

Georges Brassens, 1956

Any right-minded soul would fail
To think a policewoman’s navel
Like some unattainable Grail
Is a worthy object of marvel
Neither I nor you could have guessed
That there was a single-minded Briton
Who made it his ultimate quest
To see a ladycop’s bellybutton.

I’m getting old, so is my wife
Said he, but once I used to travel
And during the course of my life
‘fore hers I saw many a navel
Innies and outies, by and by
I sought them all like a belly glutton
But never did I rest my eye
Upon a ladycop’s bellybutton.

My father has seen in D.C.
The belly of a F.B.I. belle
My brother over in B.C.
Has seen a female mountie’s navel
He even saw back in England
The omphalus of Lady of Iron
But never once in my homeland
I saw a she-bobbie’s bellybutton.

And so wailed in a butcher shop
This umbilical carpetbagger
When who should walk in but a cop
With golden locks and female swagger
Do no fret anymore, she said
There is no need to cry in your mutton
Dry your eyes and feast them instead
On a true ladycop’s bellybutton.

Hallelujah! said the old man
His face lighting up like a moonbeam
Praise the lord! I finally can
Fulfil my oldest and wildest dream
He fell on his knees with a sigh
To bring himself down to viewing level
Before the apple of his eye
A genuine policewoman’s navel.

But his quest had taken its toll
Over the course of difficult times
And as he was reaching the goal
Of his particular march of dimes
Death struck him down, he keeled over
As the cop kindly undid her button
I guess he did not get ever
To see a ladycop’s bellybutton.

© Didier Delahaye, 2003

Voir le nombril d´la femm´ d´un flic
N´est certain´ment pas un spectacle
Qui, du point d´vue de l´esthétiqu´
Puiss´ vous élever au pinacle
Il y eut pourtant, dans l´vieux Paris
Un honnête homme sans malice
Brûlant d´contempler le nombril
D´la femm´ d´un agent de police.

Je me fais vieux, gémissait-il
Et, durant le cours de ma vie
J´ai vu bon nombre de nombrils
De toutes les catégories
Nombrils d´femm´s de croqu´-morts, nombrils
D´femm´s de bougnats, d´femm´s de jocrisses
Mais je n´ai jamais vu celui
D´la femm´ d´un agent de police.

Mon père a vu, comm´ je vous vois
Des nombrils de femm´s de gendarmes
Mon frère a goûté plus d´une fois
D´ceux des femm´s d´inspecteurs les charmes
Mon fils vit le nombril d´la souris
D´un ministre de la Justice
Et moi, j´n´ai même pas vu l´nombril
D´la femm´ d´un agent de police.

Ainsi gémissait en public
Cet honnête homme vénérable
Quand la légitime d´un flic
Tendant son nombril secourable
Lui dit: “Je m´en vais mettre fin
A votre pénible supplice
Vous fair´ voir le nombril enfin
D´la femm´ d´un agent de police.

Alléluia ! fit le bon vieux
De mes tourments voici la trêve
Grâces soient rendues au Bon Dieu
Je vais réaliser mon rêve
Il s´engagea, tout attendri
Sous les jupons d´sa bienfaitrice
Braquer ses yeux sur le nombril
D´la femm´ d´un agent de police.

Mais, hélas ! il était rompu
Par les effets de sa hantise
Et comme il atteignait le but
De cinquante ans de convoitise
La mort, la mort, la mort le prit
Sur l´abdomen de sa complice
Il n´a jamais vu le nombril
D´la femm´ d´un agent de police !

Georges Brassens, 1956

I will be weeping like a willow
When stepping out from my shadow
Death will whisper over my shoulder
Why don’t you and I go yonder
Then I will have to say good-bye
To good ole earth and good ole sky
Has a tree yet become the lumber
That will box my final slumber?
Has a tree yet become the lumber
That will box my final slumber?

If my time is up I will tarry
I see no reason to hurry
If the graveyard is where I’m headin’
I will not use dead reckonin’
Too bad if the undertaker
Frets up alongside my maker
I will give map and compass the boot
And gladly take the scenic route
I will give map and compass the boot
And gladly take the scenic route.

Let me indulge my fantasies
Ere I go pushing up daisies
Grant me at least a final chance
To experience a wild romance
To feel my heart stop on the beat
As I get carried off my feet
A love to crown up with my wreath
Little corsage of the deceased
A love to crown up with a wreath
Little corsage of the deceased.

I hope my widow will feel grief
But that her sorrow will be brief
And that she need not peel an onion
To shed tears for her companion
May she soon without any guilt
Find someone else of the same built
He need not be a man of means
But simply fit in my old jeans
He need not be a man of means
But simply fit in my old jeans.

May he drink my wine, love my wife
Smoke my pipe and have a good life
He may even wear all my hats
But never bring harm to my cats
Although I do not have any
Mean bone in my mortal body
If he hurts them he’ll have to reckon
With the wrath of my skeleton
If he hurts them he’ll have to reckon
With the wrath of my skeleton.

With these few words my will is done
Now is time for me to be gone
I’ve given the postman instructions
To cancel all my subscriptions
Not everything should always last
Toothaches are a thing of the past
Here I go into the hereafter
See you there for the next chapter
Here I go into the hereafter
See you there for the next chapter.

© Didier Delahaye, 2002

Je serai triste comme un saule
Quand le Dieu qui partout me suit
Me dira, la main sur l´épaule
“Va-t´en voir là-haut si j´y suis”
Alors, du ciel et de la terre
Il me faudra faire mon deuil
Est-il encor debout le chêne
Ou le sapin de mon cercueil
Est-il encor debout le chêne
Ou le sapin de mon cercueil ?

S´il faut aller au cimetière
J´prendrai le chemin le plus long
J´ferai la tombe buissonnière
J´quitterai la vie à reculons
Tant pis si les croqu´-morts me grondent
Tant pis s´ils me croient fou à lier
Je veux partir pour l´autre monde
Par le chemin des écoliers
Je veux partir pour l´autre monde
Par le chemin des écoliers.

Avant d´aller conter fleurette
Aux belles âmes des damnées
Je rêv´ d´encore une amourette
Je rêv´ d´encor m´enjuponner
Encore un´ fois dire: “Je t´aime”
Encore un´ fois perdre le nord
En effeuillant le chrysanthème
Qui est la marguerite des morts
En effeuillant le chrysanthème
Qui est la marguerite des morts.

Dieu veuill´ que ma veuve s´alarme
En enterrant son compagnon
Et qu´pour lui fair´ verser des larmes
Il n´y ait pas besoin d´oignon
Qu´elle prenne en secondes noces
Un époux de mon acabit
Il pourra profiter d´mes bottes
Et d´mes pantoufl´s et d´mes habits
Il pourra profiter d´mes bottes
Et d´mes pantoufl´s et d´mes habits.

Qu´il boiv´ mon vin, qu´il aim´ ma femme
Qu´il fum´ ma pipe et mon tabac
Mais que jamais – mort de mon âme
Jamais il ne fouette mes chats
Quoique je n´aie pas un atome
Une ombre de méchanceté
S´il fouett´ mes chats, y a un fantôme
Qui viendra le persécuter
S´il fouett´ mes chats, y a un fantôme
Qui viendra le persécuter.

Ici-gît une feuille morte
Ici finit mon testament
On a marque dessus ma porte
“Fermé pour caus´ d´enterrement”
J´ai quitté la vie sans rancune
J´aurai plus jamais mal aux dents
Me v´là dans la fosse commune
La fosse commune du temps
Me v´là dans la fosse commune
La fosse commune du temps.

Georges Brassens, 1954

Marcy’s wooden clogs
Were soiled in the bogs
The tall officer on seeing her
Would have chastized her
And poor little Marcy
Cried to heavens for mercy.
You need not go far for water, Percy
If you look for a well
With all the tears of poor little Marcy
You can fill up your pail.

I went through the bogs
And removed for her
Marcy’s muddy clogs
Even though I am no officer
And for my bother
I was granted a wonder
For in the clogs, wooden clogs of Marcy
Muddy beyond mercy
I found two feet to make a king merry
And I kept them for me.

Marcy’s petticoat
Was chewed by her goat
The tall officer on seeing her
Would have chastized her
And poor little Marcy
Cried to heavens for mercy.
You need not go far for water, Percy
If you look for a well
With all the tears of poor little Marcy
You can fill up your pail.

I challenged her goat
And glanced right over
Marcy’s petticoat
Even though I am no officer
And for my bother
I was granted a wonder
For under the petticoat of Marcy
Chewed up beyond mercy
I found two legs to make a king merry
And I kept them for me.

Marcy’s little heart
Was breaking apart
The tall officer on seeing her
Would have chastized her
And poor little Marcy
Cried to heavens for mercy.
You need not go far for water, Percy
If you look for a well
With all the tears of poor little Marcy
You can fill up your pail.

I picked up each part
And put together
Marcy’s little heart
Even though I am no officer
And for my bother
I was granted a wonder
For in the heart, broken heart of Marcy
That cried out for mercy
I found a love to keep a king merry
And I kept it for me.

© Didier Delahaye, 2003

Les sabots d´Hélène
Étaient tout crottés
Les trois capitaines
L´auraient appelée vilaine
Et la pauvre Hélène
Était comme une âme en peine
Ne cherche plus longtemps de fontaine
Toi qui as besoin d´eau
Ne cherche plus, aux larmes d´Hélène
Va-t´en remplir ton seau.

Moi j´ai pris la peine
De les déchausser
Les sabots d´Hélèn´
Moi qui ne suis pas capitaine
Et j´ai vu ma peine
Bien récompensée
Dans les sabots de la pauvre Hélène
Dans ses sabots crottés
Moi j´ai trouvé les pieds d´une reine
Et je les ai gardés.

Son jupon de laine
Était tout mité
Les trois capitaines
L´auraient appelée vilaine
Et la pauvre Hélène
Était comme une âme en peine
Ne cherche plus longtemps de fontaine
Toi qui as besoin d´eau
Ne cherche plus, aux larmes d´Hélène
Va-t´en remplir ton seau.

Moi j´ai pris la peine
De le retrousser
Le jupon d´Hélèn´
Moi qui ne suis pas capitaine
Et j´ai vu ma peine
Bien récompensée
Sous le jupon de la pauvre Hélène
Sous son jupon mité
Moi j´ai trouvé des jambes de reine
Et je les ai gardés.

Et le cœur d´Hélène
N´savait pas chanter
Les trois capitaines
L´auraient appelée vilaine
Et la pauvre Hélène
Était comme une âme en peine
Ne cherche plus longtemps de fontaine
Toi qui as besoin d´eau
Ne cherche plus, aux larmes d´Hélène
Va-t´en remplir ton seau.

Moi j´ai pris la peine
De m´y arrêter
Dans le cœur d´Hélèn´
Moi qui ne suis pas capitaine
Et j´ai vu ma peine
Bien récompensée
Et dans le cœur de la pauvre Hélène
Qu´avait jamais chanté
Moi j´ai trouvé l´amour d´une reine
Et moi je l´ai gardé.

Georges Brassens, 1954

Plutocrats go to town wallet against their chest
To shop at meat markets for the pride of the best
Plutocrats buy a lasting caress
Cash or American Express
But the flesh of Lisa, the fresh and wild urchin
May the gilded lilies take it upon the chin
Brushes only against whoever
Is uncalculated lover.

Chorus:
Plutocrats can’t believe, can’t
Get over that, can’t get over that
A girl as pretty as, pretty as that
Simply falls for, Simply falls for
The first guy she meets, on a hunch
Plutocrats are plain out to lunch.

The girls of good standing who walk haughty and tall
And auctioned their cherry down at the money pits
Spread their wings and their private bits
At the plutocrats’ beck and call
But the flesh of Lisa, the fresh and wild urchin
May the gilded lilies take it upon the chin
Will never press a lover’s skill
Against their bills, against her will.
Chorus

The girls of good morals have a single-track mind
And the flower within is the perennial kind
Like the bright artificial bloom
One finds on a hat, on a tomb
But the heart of Lisa, the fresh and wild urchin
May the gilded lilies take it upon the chin
Opens up new petals every spring
Ever changing, ever growing.

Plutocrats can’t believe, can’t
Get over that, can’t get over that
A girl as pretty as, pretty as that
Simply falls for, Simply falls for
The first guy she meets, on a hunch
Plutocrats are a sorry bunch.

© Didier Delahaye, 2005

Les croquants vont en ville, à cheval sur leurs sous,
Acheter des pucelle´ aux saintes bonnes gens,
Les croquants leur mett´nt à prix d´argent
La main dessus, la main dessous…
Mais la chair de Lisa, la chair fraîch´ de Lison
(Que les culs cousus d´or se fass´nt une raison!)
C´est pour la bouch´ du premier venu
Qui´ a les yeux tendre´ et les mains nues…

Refrain:
Les croquants, ça les attriste, ça
Les étonne, les étonne,
Qu´une fille, une fill´ bell´ comm´ ça,
S´abandonne, s´abandonne
Au premier ostrogoth venu:
Les croquants, ça tombe des nues.

Les fill´s de bonnes mœurs, les fill´s de bonne vie,
Qui´ ont vendu leur fleurette à la foire à l´encan,
Vont s´ vautrer dans la couch´ des croquants,
Quand les croquants en ont envie…
Mais la chair de Lisa, la chair fraîch´ de Lison
(Que les culs cousus d´or se fass´nt une raison!)
N´a jamais accordé ses faveurs
A contre-sous, à contrecœur…
Refrain

Les fill´s de bonne vie ont le cœur consistant
Et la fleur qu´on y trouve est garanti´ longtemps,
Comm´ les fleurs en papier des chapeux,
Les fleurs en pierre des tombeaux…
Mais le cœur de Lisa, le grand cœur de Lison
Aime faire peau neuve avec chaque saison:
Jamais deux fois la même couleur,
Jamais deux fois la même fleur…
Refrain

Georges Brassens, 1943/1955

This song is for thee, earth angel
Ye Acadian who without fail
Gave me a shovelful of coal
When deep in my life I was cold
Ye who for me lit up a fire
When noble dame and gentle squire
The warmer than thou populace
Had slammed their door into my face.

T’was but a handful of embers
But it warmed up my very soul
And in my heart it filled a hole
With a fire fit for heaven.

Ye Acadian when you will die
When a loved one will close your eyes
May your spirit go soaring high
Way up in the sky.

This song is for thee, earth angel
Ye housekeeper who without fail
Gave me a simple chunk of bread
When hunger had left me for dead
Ye who opened up your pantry
When the well-heeled landed gentry
The heartier than thou populace
Had laughed my hunger to my face.

T’was but a little bit of bread
But it fed me down to my soul
And in my heart it filled a hole
With a banquet fit for heaven.

Ye housekeeper when you will die
When a loved one will close your eyes
May your spirit go soaring high
Way up in the sky.

This song is for thee, earth angel
Ye dark stranger who without fail
Gave me a smile of empathy
When the law put the cuffs on me
Ye who did not cheer up loudly
When proper gent and nice lady
The holier than thou populace
Had thrown the book into my face.

T’was but a mere drop of honey
But its kindness appeased my soul
And in my heart it filled a hole
With a sweetness fit for heaven.

Ye dark stranger when you will die
When a loved one will close your eyes
May your spirit go soaring high
Way up in the sky.

© Didier Delahaye, 2002

Elle est à toi cette chanson
Toi l’Auvergnat qui sans façon
M’as donné quatre bouts de bois
Quand dans ma vie il faisait froid
Toi qui m’as donné du feu quand
Les croquantes et les croquants
Tous les gens bien intentionnés
M’avaient fermé la porte au nez.

Ce n’était rien qu’un feu de bois
Mais il m’avait chauffé le corps
Et dans mon âme il brûle encore
A la manièr’ d’un feu de joie.

Toi l’auvergnat quand tu mourras
Quand le croqu’mort t’emportera
Qu’il te conduise à travers ciel
Au père éternel.

Elle est à toi cette chanson
Toi l’hôtesse qui sans façon
M’as donné quatre bouts de pain
Quand dans ma vie il faisait faim
Toi qui m’ouvris ta huche quand
Les croquantes et les croquants
Tous les gens bien intentionnés
S’amusaient a me voir jeûner.

Ce n’était rien qu’un peu de pain
Mais il m’avait chauffé le corps
Et dans mon âme il brûle encore
A la manièr’ d’un grand festin.

Toi l’hôtesse quand tu mourras
Quand le croqu’mort t’emportera
Qu’il te conduise à travers ciel
Au père éternel.

Elle est à toi cette chanson
Toi l’étranger qui sans façon
D’un air malheureux m’as souri
Lorsque les gendarmes m’ont pris
Toi qui n’as pas applaudi quand
Les croquantes et les croquants
Tous les gens bien intentionnés
Riaient de me voir emmener.

Ce n’était rien qu’un peu de miel
Mais il m’avait chauffé le corps
Et dans mon âme il brûle encore
A la manièr’ d’un grand soleil.

Toi l’étranger quand tu mourras
Quand le croqu’mort t’emportera
Qu’il te conduise à travers ciel
Au père éternel.

Georges Brassens, 1954